Un homme est assis à une table à proximité. Grand et maigre, il porte une cape grise dont le capuchon cache le haut de son visage. Il fume une pipe en buvant ce que les gens de la taverne appellent du Styx: un alcool extrêmement fort, mais servi glacé, qui brûle et qui gèle les entrailles en même temps. Il observe le nouveau venu, et ses yeux sombres brillent dans la lueur de la lampe à huile posée sur la table.
Bienvenue, étranger. Assis-toi avec nous. Mon nom est Sentinel. Tous les individus douteux sont les bienvenus par ici. Cette taverne est le dernier vrai havre de corruption sur laquelle les taupes de la justice n'ont pas mis la main. Ici, on a de la bière, du vin, du rhum et, si tu as l'estomac solide, du Styx. On a aussi des herbes à fumer si dangereuses que la simple possession en est punie de mort par le Roy.
Nous t'invitons donc au club. Je te souhaite une vie longue, une bourse pleine et une épée rouge.