Les farfadets ne meurent jamais

Ben des années s'étaient écoulées depuis son dernier passage dans les environs. Trop de morts avaient affaibli sa volonté. Gromukus, Médina, Kama, Tik et tant d'autres. Et l'Gros Bob ? Où qu'il est l'Gros Bob ?! Mais lui avait survécu, en ermite buvant son immense fortune. Son alcoolisme déjà légendaire à l'époque avait empiré et l'avait final'ment rendu aussi mou qu'une limace aztèque.

Il était diminué physiquement. Un nain diminué, voilà ce qu'il était dev'nu.

Ses jours semblaient comptés mais dans un sursaut de vie et d'orgueil il se dit qu'ça pouvait pas s'passer comme ça. Y devait ben rester des gens qui le connaissait, prêts à l'embaucher pour quelque coup fumant ? Même s'il ne servirait pas à grand chose. Où pour tailler le bout d'gras, en souvenir du bon vieux temps ?

Il se posta non loin de l'entrée de la grotte, ralluma un feu de camp qui trainait là et attendit.

Le Farfa tuait le temps en f'sant rôtir du maïs. Maïsso maïsso ! Mais c'est plutôt le temps qui l'tuait, y s'faisait chier comme un rat mort !
Y vit personne entrer dans l'grotte, personne sortir..

Bizarre ça, pis j'entends rien nan plus. Avant ça s'bastonnait dans tous les coins, souvent pour rien.

Dans son p'tite tête y vit qu'deux explications possibles. Soit les brigands s'étaient trouvés une aut' cachette, celle-ci étant dev'nu plus une taupinière qu'une grotte. Ben potib' toussa. Soit l'descendant de Levan II avait mené à bien l'queste de son aïeul, à savoir éradiquer d'la populasse les joyeux brigands. Cette menace ô combien vivace à l'époque, où les châteaux tombaient comme des mouches approchant l'derche de Brisey. L'paradis des bisounours avait p'têt vu le jour, voilà qui avait d'quoi donner l'gerbe à plus d'un ancien combattant.

Monde de défection !

Mais l'Farfa voulait pas en rester là. Y s'approcha d'la grotte et gueula comme un putois :

YA KELKUUUUN ?!

Une voix caverneuse lui répondit.

TA GUEULE, JE DORS !

Bon, y restait au moins un pelo dans les parages. P'têt que les aut' étaient partis à l'assaut d'une mairie, d'une taverne ou d'une quelconque cabane au fond du jardin. N'oublions pas que le saint Smecta n'était toujours pas inventé.
Y r'tourna à son maïs vu qu'ça sentait franch'ment l'cramé, s'rassit pour attendre. Après tout du temps il en avait à r'vendre et cette notion n'était plus du tout l'même qu'à ses vingt ans. Ni même qu'à ses quarant' d'ailleurs.

» Une ère de Révolte
» Adieu Levan III du nom,on ne vous oublira jamais....